página íntima e de auto-interpretação

Faltando menos que 1 mês para os meus 32, penso já - mas não desejo tão rápido - que me aproximarei da idade de Cristo crucificado. Não peço nada, só quero atravessar minha vida a pé, como se atravessasse um parque, um campo com muitas árvores e algumas flores, com um riozinho correndo. Eu disse que não pedia nada... Mas eu troco tudo isso. Basta eu encontrar você no caminho. Gosto de estar perto de você e entrar numa.

Ando terrivelmente inquieta. E cansada de gente treinada para ser evasiva e oculta. Gente tão sensível quanto uma porca velha. Com você eu encontro a leveza. Andando por aí, nas ruas, na praia, tomando café, folheando livros, falando sobre música, dançando na sala pouco iluminada, boca lasciva, olhos que giram em órbita, você vertendo seus fluidos como caldo quente.

Quem sabe o que é perigoso? Quando nos defendemos de nossos próprios medos e dúvidas, fazemos mal aos outros também. Tem quem precise de alguém, e a isso chame o nome amor. Que os céus permitam converter essa frustração em alguma coisa útil... Leia. Escreva. Escrevo e leio muito. Solto meus monstros. Antes um livro monstruoso que uma vida monstruosa. Não, não sou tão inteligente quanto tento parecer. Sou presunçosa. Mas não se engane, posso ser sua escrava sexual e, ainda assim, dominar você. Mas não se engane de novo, porque dominar os outros não me interessa. É a mim que eu tento dominar. Sei que sou paratática. Gosto de colagens. E tenho mais curiosidade sobre as pessoas do que a maioria jamais terá. A maioria se aborrece muito depressa. Eu me aborreço com atrasos. Vivo me atrasando. Ela sabe disso, eu sei. Ela sabe muito sobre mim. Sabe ser firme comigo quando é preciso. Sabe quando eu quero putaria... Ela é que me dá força, ela é que me dá asas, ela me dá em casa ou em qualquer lugar.

No metrô, a melhor coisa mesmo é ter um livro. São 18 minutos (contando com a baldeação) isenta de alguns males que assolam as pessoas. Se formos pensar em todos os males do mundo moderno, um vestígio de caspa, e sucumbiremos como ratos envenenados.

Será possível amar pessoas para sempre? Alguém que me inspire o amor, é capaz de inspirar o amor de outra pessoa. Não é crime. "O verdadeiro crime é fazer alguém acreditar que é a única pessoa que poderemos amar", disse o senhor Miller. Sim, é possível amar pessoas para sempre. Sem temer a posição dos astros, sem tempo, sem dia ruim, sem exigir o mesmo amor de volta, sem regulamentos. Clarice me complementa. "Ao passo que amar eu posso até a hora morrer. Amar não acaba. É como se o mundo estivesse a minha espera. E eu vou ao encontro do que me espera".

Sim, todas as cartas de amor são ridículas. Não seriam cartas de amor se não fossem ridículas. Os posts de amor, como as cartas de amor, são ridículos. "Dizem que tô louca por te querer assim, por pedir tão pouco e me dar por feliz. Dizem que tô louca, que você manda em mim, mas não me convencem, não, que seja tão ruim".

Mas, afinal, só as criaturas que nunca escreveram cartas de amor é que são ridículas.

Ninguém estará perdido se der amor e às vezes receber amor em troca. Que assim seja.

Todo dia massacramos nossos melhores impulsos. E é por isso que sentimos uma dor no coração sempre que lemos as linhas escritas pela mão de um mestre e as reconhecmos como nossas, como os tenros brotos que sufocamos porque nos faltava a fé em nossos próprios poderes, em nossos critérios de verdade e beleza. Todo homem, quando se aquieta, quando é desesperadamente honesto consigo mesmo, pode proferir verdades profundas. Todos derivamos da mesma fonte. Não há mistério quanto à origem das coisas. Todos somos parte da criação, todos reis, todos poetas, todos os músicos; precisamos apenas nos abrir, para descobrir o que já estava lá. (Sexus, Henry Miller)